O aparelho a cada hora que passava, indicava que meu coração está mais fraco, mas esses poucos batimentos são para uma pessoa em especial, a única que faz meu coração bater acelerado. Isso quer dizer que meu coração já não bate mais.
Em todo esse tempo, não tirei sua fotografia da mão. Em todo esse tempo não parei de olhá-la. Ela é a última pessoa que quero ver quando partir. A sua voz é a última que quero ouvir. O seu toque, o último que quero sentir. Não queria ninguém comigo no quarto. Ninguém. Queria morrer apenas com ela. Apenas e exclusivamente.

E por ironia do destino, eu não morri no dia combinado. Então, logo no primeiro minuto do próximo dia, ela me ligaria dizendo que conseguiu cumprir com o desafio. Eu sei, conheço-a por completo. Dito e feito. A sua voz era uma mistura de felicidade, surpresa e expectativa. 
Pronto, agora está tudo completo, não falta nada.

Lágrimas logo a invadiram os olhos e uma forte dor apoderou-se do seu coração. Havia o perdido. E foi então que percebeu que ele ainda tinha sobre si dois papéis: uma fotografia, sua fotografia e um bilhete. Ainda com as mãos tremulas abriu e leu a pequena, porém, significante frase.

“Você conseguiu, amor. E agora, você consegue fazer isso todo dia? Eu te amo."